|
|||
|
||||||||
|
|
Thread Tools |
Cada mancha amarilla en el papel era una historia. Cada río dibujado, un viaje. Con él aprendí que Colombia es un país que se narra: que la Sierra Nevada tiene voces antiguas, que el río Magdalena es una herida y un camino, y que el cóndor no vuela sobre Bogotá sino sobre el orgullo de los que se quedan.
Mi abuelo decía que Colombia no se recorre con los pies, sino con la memoria. Yo, de niño, no lo entendía. Para mí, el país era el olor a café en su taza de metal, el vaivén de la hamaca en las tardes calurosas del Tolima, y su mano callosa señalando los pueblos en un mapa viejo.
—Aquí nació tu bisabuela —decía, tocando un punto diminuto cerca de Ibagué.
Ahora que él no está, recorro Colombia con sus cuentos. Y cuando alguien me pregunta quién soy, respondo: "Colombia, mi abuelo y yo".
Cada mancha amarilla en el papel era una historia. Cada río dibujado, un viaje. Con él aprendí que Colombia es un país que se narra: que la Sierra Nevada tiene voces antiguas, que el río Magdalena es una herida y un camino, y que el cóndor no vuela sobre Bogotá sino sobre el orgullo de los que se quedan.
Mi abuelo decía que Colombia no se recorre con los pies, sino con la memoria. Yo, de niño, no lo entendía. Para mí, el país era el olor a café en su taza de metal, el vaivén de la hamaca en las tardes calurosas del Tolima, y su mano callosa señalando los pueblos en un mapa viejo. Colombia Mi Abuelo Y Yo Pdf
—Aquí nació tu bisabuela —decía, tocando un punto diminuto cerca de Ibagué. Cada mancha amarilla en el papel era una historia
Ahora que él no está, recorro Colombia con sus cuentos. Y cuando alguien me pregunta quién soy, respondo: "Colombia, mi abuelo y yo". Mi abuelo decía que Colombia no se recorre
