—Eres un necio, Martín —se dijo en voz alta, solo para oír algo que no fuera el gemido del viento.
Se incorporó con esfuerzo. Afuera, el sol no calentaba: castigaba. A lo lejos, las formaciones rocosas semejaban bestias petrificadas a medio rugir. Todo era seco, hostil, infinito.
Se giró. No había nadie.
Llevaba nueve días perdido en la meseta desértica que los antiguos mapas llamaban “la garganta del diablo”. Su brújula había enloquecido la tercera noche, quizá por los depósitos de hierro en la tierra, quizá por algo peor. El agua se le acabó hace cuarenta y ocho horas. La comida, un puñado de frutos secos que masticaba con lentitud de condenado, le duraría otro día más. en tierras salvajes capitulo 1
A media mañana, cuando el sudor ya se había secado en su piel dejando costras de sal, encontró algo que no estaba en el mapa: un árbol. No cualquier árbol. Era un algarrobo añoso, torcido por los siglos, y en sus ramas colgaban cintas de tela desteñida. Decenas de ellas. Algunas eran rojas, otras azules, algunas negras. Todas atadas con un nudo apretado que parecía una oración.
—¿Quién anda ahí? —preguntó, la mano en el cuchillo.
El viento cambió entonces. Dejó de gemir. Y en el silencio que siguió, Martín escuchó algo que heló su sangre: no un rugido, no un aullido, sino un susurro. Alguien, muy cerca, dijo su nombre. —Eres un necio, Martín —se dijo en voz
Martín revisó una vez más el mapa que lo había llevado hasta allí: un pergamino amarillento que compró a un mercenario en un puerto sucio del sur. En el centro, alguien había dibujado un círculo rojo con una sola palabra al lado: “Cuna” . Según la leyenda, aquel lugar ocultaba el manantial que no se agotaba jamás. Pero nadie que hubiera ido en su busca había regresado para confirmarlo.
La única respuesta fue el sol quemando la tierra. Y allá al fondo, entre las rocas, una sombra que no proyectaba sombra.
Pero el árbol tenía ahora una cinta más: la que él llevaba atada al sombrero. Alguien se la había quitado sin que él lo sintiera. A lo lejos, las formaciones rocosas semejaban bestias
El viento no soplaba en aquel paraje; gemía. Arrastraba arena fina y color ocre que se colaba por cada rendija de la tienda de campaña. Martín despertó con la sensación de tener los pulmones llenos de polvo y el alma vacía de esperanza.
Capítulo 1: El último mapa